De l’encre, il lui fallait de l’encre. Ou un stylo, un stylo à bille serait parfait. Saorise s’énervait, seule dans sa chambre. Elle ne retrouvait pas ses « foutues cartouches » comme elle les avait si bien définie. Elle voulait écrire, comme au bon vieux temps, sans ordinateurs, avec un simple stylo plume . Seul hic, son stylo plume était vide. Elle n’en avait plus de cartouches de rechanges, & s’exaspérait à en chercher dans les affaires de Gecko, qui lui était nettement plus High-tech qu’elle, & qui ne possédait même pas un simple stylo, mais tout un bazar informatique qui pesait au moins dix bons kilos…

Il était onze heures du matin, l’heure où le village commence peu à peu à s’éveiller, où les vieilles personnes sortent de chez elles, où les jeunes gens scolarisés ont disparus & où les autres s’occupent comme ils le peuvent… Pour Saorise, l’occupation de la matinée fut tout d’abords de s’habiller. Toujours vêtue de son habit de nuit qu’elle n’avait pas encore eut le temps de quitté, elle s’habilla à la va-vite des premiers vêtements qui lui tombaient sous la main, elle vérifia tout de même de ne pas trop faire débrailler, histoire de ne pas paraitre pour la nouvelle folle du coin… Fin prête elle prit le chemin de l’épicerie, priant pour qu’ils aient au moins un stylo, un seul, qu’elle paierait au prix le plus fort si besoin était. Elle avait besoin d’écrire, d’écrire qu’elle était revenue, chez elle, d’écrire ses émotions, ses pensées, ses idéo, comme toujours.

Saorise était dans la rue, elle croisait deux-trois visages familiers, elle ne s’attarda pas, elle avait quelques bonnes minutes de marche avant d’arriver au point d’arriver de son périple. Le temps n’était pas spécialement mauvais, pas spécialement bon. Le soleil se battait avec les nuages, quelques faisceaux lumineux transperçaient la couche nuageuse pour s’aplatir contre des toits & des rues de Beddgelert. Cela n’était pas désagréable, de marcher au soleil, mais une fois à l’ombre, le froid se faisait quelque peu sentir. Bien qu’avoisinant les 5-6 degrés Celsius, la température n’était pas des plus chaudes. L’air était pur, & la pollution n’alourdissait pas l’atmosphère du petit village, laissant la température naturelle à Beddgelert.

En dix minutes, Saorise avait traversé une bonne partie de la ville à la force de ses petites & menues jambes. Elle franchissait la porte de l’épicerie, lançant un chaleureux bonjour à l’assistance. Assistance, qui n’était composé que de trois personnes. Deux clients : un homme, grand, brun, & une femme, frêle & petite; & le gérant, assis à sa place, près de la caisse enregistreuse. On ne lui en rendit que deux, la jeune demoiselle & le gérant, tout aussi chaleureux l’un que l’autre lancèrent en souriant un salut des plus amical, tandis que le troisième occupant de la place, restait la tête plongée sans les légumes. Il allait à tâtons, à la recherche d’une tomate pas trop dure, ni trop molle, il la malaxait dans tous sens, un peu plus, & elle éclatait, il la reposa discrètement, ce qui fit discrètement rire Saorise. Elle avait le don pour voir ce qui ne devait être vu, les petites choses pas très appréciables chez certaines personnes, les petites bêtises insignifiantes & pourtant bien cachées…

Elle en oublia presque sa venue à l’épicerie, elle parti à la recherche de ces fameux stylos, priant de toutes ses forces pour qu’il y en ait, à un prix de préférence abordable. Elle ne roulait pas sur l’or, & payé une dizaine de livres pour cinq stylo à billes n’était pas vraiment dans ses habitudes. De plus, elle ne verrait pas pourquoi ce tout petit village, pas réellement touristique se permettrait d’augmenter les prix de cette manière. « Juste pour s’enrichir sur le dos de pauvres gens » pensa-t-elle, alors qu’elle passait devant le gérant de la petite épicerie. Il semblait heureux, il n’avait que trois clients, mais il semblait heureux. Saorise s’approcha du rayon légumes, où l’homme à la tomate tâtonnait toujours des légumes divers & variés. La femme, quand à elle se dirigeait vers la caisse, si bien que deux minutes plus tard, ils n’étaient plus que deux clients de ce petit commerce. L’homme aussi, se dirigea à la caisse, suivi de près par Saorise, son ’’Saint Grâal ‘’ à la main. Profitant de cette petite attente à la caisse, la jeune brune scruta son prédécesseur. Ces traits, elle les avait déjà vus. Cette froideur, cette noirceur dans les yeux, elle les avait déjà vus.

Une seule image apparue dans son esprit, celle d’un piano, de mains rêches & immenses se baladant anodinemment sur ces rectangles blancs & noirs. Elle se souvenait. Un an plus tôt, à Caernarfon, cet homme qui jouait divinement bien. Qui l’avait émue au plus haut point, qui s’était rapidement éclipsé après une approche pourtant sympathique de la part d’elle-même. Elle ne se souvenait plus de son prénom, encore moins de son nom, qu’ils avaient pourtant évoqués tout deux. Elle ne se souvenait que d’un nom plutôt oriental. Assez russe, pays de l’est. « Rachmani… » , qu’elle marmonna dans sa barbe, tournant légèrement la tête sur le côté, comme si ce mot s’arrachait de sa gorge douloureusement. L’homme se tourna, il tourna la tête. Il avait entendu ce nom, même faiblement prononcé. « …Nov, c’est Rachmaninov ». Cette réponse extirpa Saorise de ses pensées, elle ne s’était pas trompée, c’était bien lui. Le grand pianiste, qui lui avait fait faux bons. C’était compréhensible, jeune, Saorise peut être prise pour une groupie écervelée… Une mauvaise chose, à son gout, évidemment.

Il avait répondu du tac au tac, comme si c’était instinctif chez lui. Saorise en fut un peu hébétée. Il fit ensuite comme si de rien n’était, comme s’il avait juste complété une phrase sans grande importance d’une demoiselle qui parlait seule en attendant de passer à la caisse. En même temps, comment aurait-il pu réagir autrement ? Il ne devait pas se souvenir de Saorise, chose pas très étonnante, vu l’ennuie qu’il avait montré lorsque Saorise lui avait montré toute sa béatitude en ce qui concernait sa musique.

Il paya, laissa la monnaie, selon Saorise, ça aurait plutôt été le devoir du vendeur, de lui laisser la monnaie, & au moins cinq bonnes livres ! Elle n’allait pas faire une esclandre pour si peu, cela ne la concernait en aucuns cas. L’homme prit la fuite, emportant son sac de courses à bout de bras. Saorise elle, n’avait pas l’intention de payer des milles & des cents pour cinq stylos billes de rien du tout. Elle laissa donc 5 livres sur le comptoir, ce qui était déjà pas mal selon elle, puis prit le même chemin que son prédécesseur.

Elle ne voulait pas paraitre collante, mais ce personnage assez énigmatique l’intriguait. Elle voulait en savoir plus, dix fois, cent fois plus qu’elle n’en savait déjà. Oui, Saorise est une personne extrêmement curieuse, elle le sait parfaitement & en use dès qu’elle le peut. La porte claqua après sa sortie. Elle l’aperçue, l’homme à la tomate. Il s’était assis un peu plus loin, sur un banc paraissant un peu vieux. Elle traversa la rue, la circulation sur cette avenue n’était pas nulle, mais elle n’était pas non plus réellement abondante, c’est pourquoi, elle traversait là, n’importe où, ne se souciant pas des passages piétons se trouvant à quelques mètres d’elle. Elle allait à un point précis, & n’allait pas faire de détours.

Elle fut arrêté quelques millièmes de secondes par un bambin à roulettes, enfin, un jeune enfant sur un vélo à roulettes. Il passa à quelques centimètres de ses doigts de pieds, anticipant la douleur, elle lâcha un petit cris de surprise, mêlé à un peu de panique. Devenue rouge écarlate en moins de temps qu’il ne faut pour le dire, elle espérait que personne n’avait entendu ce petit crie que l’on peut penser venir d’une petite fille peureuse…Elle avançait désormais avec détermination. Enfin, la détermination physique, car dans la tête, elle n’était pas si déterminée. Elle se demandait enfaite comment aborder cet homme, qui ne semble pas se souvenir d’elle. Un vrai casse-tête, pour elle qui n’est enfaite qu’une timide pure & dure !

Elle n’était plus qu’à deux mètres de lui, désormais, c’était chose faite. Il l’avait certainement déjà remarqué, bien qu’apparemment, il soit occuper à autre chose. À fumer une cigarette. Elle tomba comme un cheveux sur la soupe, enfin, elle s’asseyait tranquillement aux côtés du grand brun. Elle pouvait deviner à l’odeur, qu’il n’était pas plus entrain de fumer une cigarette qu’elle-même était entrain de pratiquer un effeuillage torride. L’air était imprégné d’une odeur de marijuana, bien coupée cependant avec quelques peu de tabac. Il était entrain de se droguer. Ceci ne choqua pas Saorise plus que ça, bien qu’elle soit très réfractaire sur le fait de se droguer, l’attitude de cet inconnu ne la choque pas le moins du monde. C’est un artiste, & selon elle, les bons artistes sont forcement drogués. À la marijuana, à l’extasie, à l’héroïne, à la cocaïne, à la caféine ou à la théine, certains plus accros que d’autres, mais l’inspiration vient de là, dit-on.

Elle prit une profonde respiration (& une profonde bouffée de courage) puis entrouvrit la bouche, & enfin se ravisa en relâchant son souffle. Ceci se reproduit une deuxième, puis une troisième fois. Ca y était, il devait certainement se dire dans sa tête qu’elle était une psychopathe qui voulait le violer ou quelque chose du genre… Elle était entrain de s’automutiler mentalement, comme cela lui arrivait de plus en plus souvent. Elle trouvait ses mots, se préparait à la situation, elle ne voulait pas paraitre bègue devant lui. Elle prit son courage à deux mains, deux pieds & tous les doigts qui les composent & hop « Rachmaninov, c’est vôtre compositeur préféré. » Voilà, maintenant elle passait pour une serial-killeuse qui connaissait tous de sa prochaine proie.

Il la gratifia d’un regard interrogateur. Ouvrit quelques peu la bouche d’étonnement, il en sortit un « que ? » qu’elle interrompit aussitôt qu’il fut prononcé. « Vous êtes pianiste, vous jouez divinement bien. On s’est connus il y a quelques temps. Mais je dois être une rencontre insignifiante dans vôtre vie, ce qui ne me pos aucuns problèmes, vous savez. Je voulais juste vous dire que je ne vous ais pas oublié, que vous m’avez réellement marqué par vôtre justesse & vôtre passion, & tout ça. » Elle marqua une brève pause, voyant le regard divergeant de son interlocuteur, puis « & voilà, je parle trop & maintenant je vous fait peur. » Cette dernière réplique fut accompagnée par un rire gêné & pleins de nervosités.

« Je pense sérieusement aller me jeter du haut d’un pont maintenant… »